Hubo un tiempo, creedme, en que yo era visible. Tenía incluso cierto status, un buen cargo, gente que me hacía la pelota continuamente y algunos que, me parece, sentían de verdad algún aprecio. También la legión de envidiosos, pero esa me ha acompañado siempre, son, en realidad, mis queridos envidiosos de toda la vida. Tenía, sobre todo, una persona a mi lado con la que compartía el territorio salvaje de la vida, lo inexplorado y lo seguro. La persona murió y entonces yo me convertí en invisible. Nunca más he tenido esa luz que me adornaba cuando estaba segura de las cosas y no tenía más miedo del normal. Después de su muerte llegó la pandemia y todo se tiñó de un terror de película de catástrofes, un Aeropuerto de grandes dimensiones. Si él hubiera estado todo habría tenido un desenlace diferente pero a su ausencia se unió la incapacidad de reaccionar a un entorno hostil y desconocido. La invisibilidad ha pasado a ser mi santo y seña. Hubo un tiempo, creedme, en que el Día del Libro
A May Sarton la he conocido hace poco tiempo. Es de las últimas incorporaciones a mi fondo de armario de escritoras antes desconocidas y ahora admiradas. Creo que este es el tercer libro que leo de ella y para que conozcáis los otros aprovecho para enlazaros las entradas de mi blog Algo sobre ella y su vida Diario de una soledad Anhelo de raíces El tercer libro que leo de ella es Diario a los setenta. Los otros dos son también diarísticos y su estilo ya me resulta conocido. Y agradable. Es una escritura compleja en cierto modo y en otra forma también es sencilla. Digamos que describe lo sencillo y muestra lo difícil, obligándonos a hacer un ejercicio de introspección para calcular el alcance de las cosas. Lo mejor que tiene es su forma de observar, cómo ve lo que sucede a su alrededor y es capaz de calificarlo y darle su sitio exacto de una manera tan brutalmente certera. Me gusta esa serenidad que parece desprender y que quizá no sea exactamente eso sino una especie de aceptación de